12 Compases

Me he largado de casa, metafóricamente hablando. Pero no puedo más, necesito expresarme con libertad, sin tapujos, sin pensar en el qué dirán, o tener que aguantar comentarios absurdos de aquellos que me conocen. "Una guitarra no miente, ¿y tú?" Ese fue de los últimos. La madre que lo parió... Tras dos años de blog me he visto a mi mismo haciendo las maletas, dejando la casa a medio barrer, con apenas unos pavos en los bolsillos y ganas de comerme el mundo. Me he echado la guitarra al hombro y, a ritmo de blues, he tomado el camino de la carretera. En busca de parajes desconocidos, de versos solitarios, de cigarros a medio apagar, copas a medio beber, y ojos curiosos que me esquivarán, para instalarme en este espacio en blanco y llenarlo de borrones. Qué antagónico, el negro de mi viejo baúl me aprisionaba las entrañas, y la blancura de este espacio virgen me aprieta los cojones. Pero... ¿quién dijo miedo? Vamos a ello, a relatar todas esas historias de faldas que antes no podía contar, a sacar la basura donde me importa un carajo que la gente remueva la mierda. Soy el guitarrista fantasma, y estos arpegios malparidos son mi historia.