12 Compases

El arrancar segundos a golpe de martillo para no hacer nada más que contemplarlo mientras se marcha... Desembotamiento paulatino de mi mollera, atorada entre cuatro barrotes de hueso y marfil. Firme y convencida contemplación de las ideas que se estaban ahogando en su propio jugo, para verlas salir a la superficie convertidas en auténticos desbarres mentales que, si bien no sirven para nada, al menos me hicieron reír. No pensar para solo divagar, desvirtuar mi órden lógico del cósmos para sacarle los colores y una sonrisa. Algo de caos y una pizca de romero. Un abrazo de pirata a pirata, viejos amigos, nuevos amigos, volver la vista atrás, al camino a Nunca Jamás -cerraron la salida de la segunda estrella a la derecha y ahora cobran peaje-.

Un bolso lleno de aire viciado -a la basura con él-, una escoba que agarra el polvo y las pelusas, bueno, aquel que no barre sus pelusas está condenado a repetirlas. Un par de hojas de un relato que ha cambiado cien veces de trama en menos de cuarenta y ocho horas. Desempolvar mis viejos cd's de música celta, visitas en la nueva/vieja casa, sacarme el abono transporte, planificarme para tener tiempo de improvisar sobre la marcha. Y de nuevo turno de noche.